Ontem eu vi um carro.
Seria apenas mais um carro entre tantos outros nessa cidade.
Seria apenas mais um se a placa dele não tivesse seu nome escrito.
Imediatamente lembrei de ti. Do dia em que te vi pela única vez. Sua pele branca como se nunca tivesse visto o sol. O cabelo na altura do pescoço em um penteado que eu não sei o nome, mas que eu achei perfeito em você. Qual devia ser sua altura? 1,50? Não, talvez um pouco mais. O que me fascinou em você não foi sua beleza (MEU DEUS! COMO VOCÊ É LINDA!), mas o modo como você falava. Ao falar você me mostrou como você tem noção do mundo ao seu redor. Você tem um clareza de julgamento que eu não tinha na sua idade, como se você passasse horas avaliando uma questão até chegar a conclusão que que escolha fazer, que caminho seguir.
Eu só queria te ver mais uma vez. Falar contigo mais uma vez. Até tento fazer com que isso aconteça, mas acho que você me evita. Talvez por eu ser seis anos mais velho que você. Talvez você pense que eu só queira te levar pra cama. Não que eu não tenha segundas intenções, mas antes disso eu só queria te ver mais uma vez. Talvez ser alguém próximo a você. E, então, se você quisesse, ser algo mais pra você.
Mas talvez eu não seja o cara ideal pra você.
